El origen de las musas

Nacieron en el invierno
por causa de la nostalgia y el alcohol
Nacieron en verano
radiantes a medio día bajo el sol
Nacieron a la hora de dormir
y no poder.
Nacieron en primavera
esos días donde las flores se escabullen por dentro

Crecieron en días de lluvia y truenos,
en domingos donde nuestra tranquilidad,
alteraba nuestro origen biológico,
en canciones con Do y LA menor,
en el ron, en el whisky, en la cerveza,
en el cigarro a medio fumar

Fue encontrada por casualidad
en el medio de buscar un respiro o morir,
en un despeje a las seis de la tarde un martes,
en la búsqueda de la propia alma, o en los sueños,
en el recuerdo de su baile hipnotizante
un viernes a las nueve de la noche

Muere en uno, manchando el alma con luz y oscuridad,
en la ultima sonrisa de un sábado a la madrugada,
muere en inviernos cuando el frío adormece los dolores,
cuando te das cuenta que no importa que día o que clima hay,
el sol seguirá ardiente siempre,

La musa para un escritor, en teoría, muere o cambia.
Pero es solo una teoría que jamás sucedió
Mi teoría refiere a que es eterna su belleza,
infinita su adicción.
Cada vez que la musa desaparezca más de seis meses
se corta el hilo de la inspiración,
pero vuelve más fuerte al re aparecer.

Eso que nunca termina

Creo que nunca te lo conté, pero cuando volví a ese lugar horrible, lo único que me subía el animo y me daba ganas de ir al trabajo eras vos. ¿Que persona cuerda disfrutaba su laburo? Nadie, pero vos eras el oasis ahí. Y el día que me fui, me despedí solo de vos, porque era el fin de verte de lunes a viernes. Y me despedí sin saber cuando te iba a volver a ver, y si alguna vez te volvería a ver, o si nunca más nos juntaríamos.
 Creo que nunca te lo conté, pero calmabas mucho de mis días, y la pesadilla empezaba cuando te ibas a las 16:00hs, caer a esa realidad es duro.
 Creo que nunca te lo dije, pero aún cuando comparto un momento con vos, sea de la forma que sea, sanas mi alma.

"Las cosas que no se dicen se hacen flores de un pantano"

El camino al libro perdido.

Cuando puedas abrí mi mochila, fijate en el cierre principal que hay un sobre con tu nombre. Abrílo, dentro encontraras un pincel, acuarelas y una hoja. Tenes que pintar algo referido a nosotros para luego acercarte al lago ubicada a tres cuadras de tu casa. Hazlo un bollo y tiralo, que en aproximadamente tres minutos una pata se acercara a comerse ese papel y dejara un huevo dorado reposando en el borde. Rompe ese huevo que dentro de el hay un mapa que te guiara hacia un terreno abandonado, para cabar. Después de cabar cuatro minutos, te toparas con una caja pequeña de madera, y dentro una llave. Esa llave te dejara entrar a mi cuarto, y al entrar solo veras una mesita de luz, abre el tercer cajón, que ahí esta todo de mi. Encontraras un libro, escrito por mi, para vos.
 Cada palabras es tuya, cada frase es de mi alma. Tardaras, por lo menos, siete días y siete noche en poder entender todo. Pero ni bien lo entiendas, solo hará falta que mires hacia atrás para chocarte conmigo, para que puedas entender todo lo que sos en mi y todo lo que falta por descubrir.
 Las flores de mi jardín pueden parecer plenas, que el cielo no necesite más nube o que el viento sople en mi cara. Pero no siempre esta completo, necesitan de tu persona porque sanas mi alma. Si tan solo pudieras entender el alivio que es verte, o sentir al menos un poco lo que me pasa, entenderías cada letras de ese libro.

Hay algo en esas cartas
que es totalmente cierto
tu persona me genera más vida.
Soy yo y nadie más
y te doy todo lo que encontré
Este libro es para vos,
Tu nombre lleva en cada letra.

Estoy sentado de tu lado
para contarte al oído
porque hago un largo viaje para verte.
quisiera una respuesta
de porque te quedaste dormida a mi lado.
Tu mano esta congelada y la mía también.

Para empezar a hablarte primero debería  callarme,
y para poder verte debería empezar por cerrar los ojos

no es muy dificil callarme, lo hago todo el tiempo.

no me miras, ni siquiera por error,
no me hablabas, ni siquiera por error.